Han glider så langsomt ad de rullende fortove i en
belgisk lufthavn. Det er alt sammen det samme, bygningernes konstruktioner af
samme karakter. De vil vise ham ingeniør-arbejdet. Se, siger bygningerne. Se
disse buer der bærer taget over dig. Se hvordan deres
grå stål minder om så meget
andet gråt stål, om de udstillede biler du nu
passerer. Se det europæiske ingeniørarbejde, elsk det,
mig.
Det er et
tableau han glider igennem. Hovedparten bestående af kroppe,
deres bevægelser forskudte. Først de siddende, dernæst
de gående, dernæst kroppene placeret på de
rullende fortove, og til sidst de gående på de
rullende fortove. Bens længde, kroppes tyngde og musklers
styrke udgør variationerne i bevægelserne, kroppene
imellem.
Nu og da
passerer lufthavnspersonalet i køretøjer, transporterer
gangbesværede gennem lufthavnen.
Han
fantaserer om at sætte sig ind i en af de udstillede
biler, meje kroppene ned, men er samtidigt for udmattet til at gøre
det. En variation af denne bevægelse, betinget af energi. Det er dette
han gerne vil se: rillerne i gulvet, på de rullende fortove, blodrøde,
som årer der løber gennem lufthavnen. Det er dette
han gerne vil se: Europas blodrøde skønhed.
Da han i morges vågnede i Bruxelles, var hans kæreste
allerede på vej til London. Deres forskudte bevægelser, ja, han ved
ikke hvorfor. De mødtes til et bryllup. Han havde et
uendeligt næseblod, havde hele tiden næsen vendt mod månen,
så blodet løb ned i hans egen hals, fremfor ud på tøjet.
Han drak det. Dette var det skønne: blodet der løb
ned i hans mund, i deres første kys.
Det første
der sker, da han træder ind i sin lejlighed er, at han
kommer i tanke om dette: at hans kæreste er i London. Og så drypper
det fra næsen, blodet. Han komprimerer papir, stikker det op i næsen,
lader det søbe blodet i sig.
Det er nat. Han går rundt om søerne. Han overvejer
at tage til lufthavnen, tage til London, men han orker det ikke. Han orker kun
dette: at gå rundt om søerne med uret. Der er mennesketomt.
Ikke et eneste menneske, der ser hans dannen cirkelformationer med sine skridt.
Blot dette: en ødelagt bil, smeltet sammen med en
lygtepæl ved fortovet. Der er ingen kroppe inden i bilen, men
forruden, den er knust. Som havde chaufførens hoved hamret
ind i den, i sammensmeltningen med lygtepælen. Han nærmer
sig den, kravler op på den. Han sætter sig på kølerhjelmen,
læner sig bagover. Han lader langsomt sit baghoved nærme
sig den knuste forrude, indtil den lige akkurat rører ved det punkt,
hvor chaufførens hoved knuste den. Indersiden af ruden, bag hans hoved,
tildækket af det størknede blod.
Ingen kommentarer:
Send en kommentar